LECTURAS

El día en que ETA anuncia el abandono de las armas, Bittori se dirige al cementerio para contarle a la tumba de su marido el Txato, asesinado por los terroristas, que ha decidido volver a la casa donde vivieron. ¿Podrá convivir con quienes la acosaron antes y después del atentado que trastoco su vida y la de su familia? ¿Podrá saber quién fue el encapuchado que un día lluvioso mato a su marido, cuando volvía de su empresa de transportes? Por mas que llegue a escondidas, la presencia de Bittori alterará la falsa tranquilidad del pueblo, sobre todo de su vecina Miren, amiga intima en otro tiempo, y madre de Joxe Mari, un terrorista encarcelado y sospechoso de los peores temores de Bittori. ¿Qué paso entre esas dos mujeres? ¿Qué ha envenenado la vida de sus hijos y sus maridos tan unidos en el pasado? Con sus desgarros disimulados y sus convicciones inquebrantables, con sus heridas y sus valentías, la historia incandescente de sus vidas antes y después del cráter que fue la muerte del Txa

Vuelve Rosa Montero con La carne, una intriga emocional que nos habla del paso del tiempo, del miedo a la muerte, del fracaso pero también de la esperanza, de la necesidad de amar y de la gloriosa tiranía del sexo, de la vida entendida como un lance fugaz en el que devorar o ser devorado. «Al final todo acaba por desembocar en el amor. Y en el daño.» Una noche de ópera, Soledad contrata a un gigoló para que la acompañe a la función y así poder dar celos a un examante. Pero un suceso violento e imprevisto lo complica todo y marca el inicio de una relación inquietante, volcánica y tal vez peligrosa. Ella tiene sesenta años; el gigoló, treinta y dos. Desde el humor, pero también desde la rabia y la desesperación de quien se rebela contra los estragos del tiempo, el relato de la vida de Soledad se entreteje con las historias de los escritores malditos de la exposición que está organizando para la Biblioteca Nacional. La carne es una novela audaz y sorprendente, la más libre y personal de l

Otto Stephenson y Clea Ross ingresan en un asilo para ancianos ricos y solicitan que una cuidadora en particular, Ilona, se ocupe de ambos. Clea, de noventa años, en su juventud una brillante violonchelista, sacrificó su carrera para permanecer a la sombra de su marido, un célebre director de orquesta. Dotada de un estimulante sentido del humor, es dueña de una ironía demoledora, libérrima y encantadora cuando quiere, pero dura con todo aquello que le resulta despreciable. Otto, de edad semejante, es un anciano seductor que conserva el encanto y el glamur de su juventud. La joven Ilona esconde un pasado terrible en su Hungría natal, sometida al terror soviético. Es una mujer zarandeada por el destino. En Barcelona, conoce a Miguel. Además de vivir un gran amor con él, este le enseña oficio de luthier. La felicidad se rompe cuando Ilona viaja a Budapest y permanece allí un largo periodo de tiempo para cuidar a su madre. Otto le pide a Ilona que dediquen su tiempo a fabricar un violonche

“Navarra no se vende (la heredan unos pocos)” es el primer capítulo de este libro, y también el engranaje oculto de un corralito foral que el periodista Iván Giménez describe y desnuda en un texto sin concesiones. Ya desde el prólogo advierte de que “este libro no va a gustar”, porque explica el presente haciendo historia, demostrando que también en Navarra “toda fortuna procede de una injusticia, cuando no de un crimen”. Siguiendo con otra cita de Rafael Chirbes, “si el dinero sirve para algo es para comprar la inocencia de tus descendientes”. Este libro va de eso, de cómo se ha consolidado el botín y la rapiña de la Guerra Civil en unas estructuras permanentes, que se implantaron en el primer franquismo y se han ido adaptando a los cambios políticos sin alteraciones de calado. Y aquí se les identifica con nombres y apellidos. Un filósofo clásico como Michael Foucault ya señaló que este fenómeno es general, que “cualquier guerra sigue vigente y determina las actuales relaciones de pod